Alish
15.09.2012, 20:10
Лишневский Андрей Эрикович
Член Союза Писателей России, член Союза славянских журналистов
http://forums.vif2.ru/attachment.php?attachmentid=15169&stc=1&d=1347721372
Лишневский Андрей Эрикович родился 26 июля 1980 года в г. Москве. Окончил в 2002 году Физический Факультет МГУ им. М.В. Ломоносова по специальности «физика космоса». В настоящее время работает в НИИ ядерной физики им. Д.В. Скобельцына в должности младшего научного сотрудника.
Член Клуба Молодых Писателей МГО СП России, член Союза Писателей России.
Имеет публикации в периодике:
1.Газета Мещанского района Центрального Административного Округа Москвы “Мещанский время и судьбы” №13(34) октябрь 2004 года
2.Газета “Московский Литератор” №15 август 2005 года
3.Сборник “Поэзия Любви” издательство “Сталкер”, Москва, 2004 год
4.Сборник “Поэзия Жизни” издательство “Сталкер”, Москва, 2005 год
5.Международный журнал “Форум” № XXXVIII-XXXIX, Москва, 2005 год
6.Международный журнал “Форум” № XL-XLI, Москва, 2005 год
Является дипломантом Первого Московского Молодёжного Литературного Фестиваля “Поколение”, дипломантом Второго Московского Молодёжного Фестиваля “Поколение”, лауреатом Третьего Московского Фестиваля Искусств “Вдохновение”, а также лауреатом Фестиваля Искусств “Студенческая Весна 2005”.
Координаты для связи: ael@srd.sinp.msu.ru
Звезда
Памяти погибших на чеченской войне
Памяти экипажа АПЛ “Курск”
Россия
Встреча в метро
Расставание
Горы – обитель Богов
Письмо
Моей незнакомке
На день рождения Анны Б.
Тот, кто воевал
"Это, видимо, та же боль…"
Посвящение М. А. Булгакову
"Очерствела душа от столетних обид…"
"Снова ночью всколыхнула память…"
"Я не думал, что всё так закончится…"
Голубой берет
Одесские катакомбы
По мотивам резолюции Парламентской Ассамблеи Совета Европы (ПАСЕ) об осуждении “преступлений” коммунистических “режимов”
А.Галичу из 2005 года
Октябрь 1993-го. Белый Дом.
* * *
Звезда
Я верю: не зря, не зря,
Родились мы здесь, наверное.
На милой планете Земля
Столько судеб потеряно.
Люди, конечно, злы,
И губят других безвременно.
Как оголтелые псы...
Странные люди... Бедные.
Но словно огонь во тьме
И смех ребенка звонкий
Льется любовь на всех
Ниткою чистой и тонкой.
Господи, дай мне сил,
Найти ту нить путеводную,
Снова найти звезду
Нежную, чистую, тонкую.
Я верю, будет рассвет
Ранний, прозрачный, нежный.
И снова дорожная пыль
Будет дарить нам вечность.
Снова взойдёт звезда
Там, где алеет небо.
И на закате дня
Люди найдут Веру.
* * *
Памяти погибших на чеченской войне
Группа крови опять
На моём рукаве.
Этот город покрылся
Золой в декабре.
Что я делаю здесь,
На бездарной войне,
От любимых вдали,
На проклятой земле?
Здесь душманские пули –
Видно, нет им числа.
И опять чью-то смерть
Трасса в ночь понесла.
Здесь, на странной войне –
Жизнь ведь так хороша!
Понимать начинает
Эту правду душа.
Грозный, Ботлих, Аргун –
Сколько было боёв…
За Россию погибло
Столько там пацанов…
Горы, милые горы!
Я люблю вашу стать
Но не дай никому
Боже, здесь воевать.
Будь вы прокляты, войны,
Во веки веков.
Боже, сколько ж погибло
В тех горах пацанов…
* * *
Памяти экипажа АПЛ “Курск”
Мы умеем любить только мёртвых,
Мы не помним, не слышим живых.
Мы читаем в слезах похоронки,
Снова в бой посылая других.
Что любовь нам, что девичьи слезы?
Среди толп бандюгов и ворья
От России остались обомки…
Столько крови – опять всё зазря.
Знать, не может Россия иначе,
И Иван вновь не помнит родства.
Топим гордость страны мы в стакане,
Как подводные лодки у дна.
Кто ответит за женские слезы?
Кто ответит за русских сирот?
Что ты сделал, чтоб так измываться
Над тобой, несчастливый народ?
Сотня душ – что медведю дробинка.
За страну умирать не впервой.
Но цинизм тех, кто к власти прорвался,
Заставляет воскликнуть: “Долой!”
* * *
Россия
Вместо Цели теперь – реклама,
Вместо лозунгов – слоганы…
Тяжко жить, я скажу вам прямо,
На осколках Великой Страны.
Кто летал – тот уже отлетался:
Сбили влёт на последнем рывке.
Смыслом жизни теперь стали деньги –
Космонавты торгуют в ларьке.
Дождались перемен! Наконец-то!
И в чеченской земле пацаны
Отдают свои жизни безвестно
За политые нефтью рубли.
Патриотом быть нынче не модно –
Здесь в фаворе одно лишь ворьё.
Но я верю: Россия воскреснет
Хоть и кружит над ней вороньё.
* * *
Встреча в метро
Анастасии Ш.
– Привет, вот так встреча!
Сейчас ты куда?
Домой? Ладно.
А помнишь тот вечер?
И колющий снег?
Не помнишь? Не надо.
– Милая, знаешь...
– Вот что, оставь.
Хватит того, что было.
У тебя – твоя жизнь,
У меня же – своя.
Уж извини, милый.
– Но всё же, послушай,
Давай всё начнём
Сначала, и будь что будет...
– Довольно! Прости,
Всё уже решено.
Чао. Меня ждут люди.
* * *
Расставание
Анне Б.
Любить тебя – нелёгкий крест,
А безответная любовь
Становится лишь тяжелей
От пустоты ненужных слов.
Ты хочешь предложить мне дружбу?
Ну что ж, спасибо, хорошо...
Но только дружбы мне не нужно.
Я от неё устал давно.
Потом мы встретимся, быть может,
А безответная любовь
Расправит крылья и взлетит
Над холодом прощальных слов.
* * *
Горы – обитель Богов
По горам алтайским
Я ходил пешком
Пыльными дорогами
С нелёгким рюкзаком.
Эх, судьба туристская –
Палатка да костёр,
Изгиб гитары жёлтой,
И небес шатёр.
Горные тропинки
В тёмный лес ведут,
А лапы пихт развесистых
Создают уют.
Ручейки целебные
С чистою водой
Нам дадут напиться
В жаркий летний зной.
Ледники хрустальные
Светят вдалеке
Весёлым cолнца лучиком
На моей щеке.
Вот поход кончается,
Нам скоро уезжать.
Но следующим летом
Поедем мы опять
Лезть в горы те звенящие,
По осыпям крутым,
Что тихим летним вечером
От нас скрывает дым.
* * *
Письмо
Алтайские горы
С любовью
Пишут тебе
Письмо.
Кто знает, может быть,
Вскоре
Увидеться нам
Суждено.
Нежное, милое
Имя
Тихонько слетит
С языка.
Ах, если б не
Расстоянья
И пасмурный город –
Москва.
* * *
Моей незнакомке
Опять дела... Идут дела.
Я больше музыки не слышу...
Опять слова. Твои слова
Средь пожелтевших старых книжек.
Листая старую тетрадь
Твоих давно забытых строчек,
Хотел вернуть я время вспять –
Таков удел у одиночек.
Любить мы можем только мёртвых,
А одиночество живых
Досталось нам с тобой, как полночь,
Как поллитровка на троих.
Идем мы все своей дорогой
И долгий путь нам предстоит.
Пусть светит вслед тебе та полночь
И одиночество хранит.
* * *
На день рождения Анны Б.
Ох, Анюта! Ах, Анюта!
Миловидна, хороша!
Замечательной должна быть
У таких людей душа.
С днём рожденья поздравляю
И дарю тебе букет.
Будь счастлива и здорова –
Вот мой дружеский совет.
Не грусти, не плачь, не бойся,
В жизни будь уверенной.
Счастьем горе обернётся –
Опытом проверено.
* * *
Тот, кто воевал
Пуля навылет, за поворотом
Ждёт та старуха с острой косой.
Кровь с гимнастёрки, пропитанной потом…
Ах, как же давно ты не бегал босой…
Помнишь ту речку, помнишь девчонку
Ту, что ждала, что вернёшься живой…
Тяжкий комок, подступающий к горлу –
Боже, дай силы вернуться домой!
Запах больницы. Белые койки.
Хмурый хирург с твоей картой в руке…
Долгие дни и кошмарные ночи –
Снова тот бой возвращают к тебе…
Гибли под Курском, под Сталинградом
На Халхин-Голе, под Брестом, везде –
Тяжкая ноша – быть русским солдатом…
Гибнуть теперь нас послали в Чечне.
Чёрное небо в городе Грозном,
Вой канонады, крики во тьме…
Боже, дай силы остаться Солдатом
Вернуться живым… И забыть о войне.
* * *
Это, видимо, та же боль
Что сошла на меня с тех страниц…
В тёмной комнате, под луной
Я рисую на окнах птиц.
Счастья нет, и свободы – нет,
Всё одно – и в ночи тишина.
Снег за окнами – как живой…
Давит на уши зимняя мгла.
Мне бы только дожить до весны,
Да босому пройтись по траве.
Возвратиться живому с войны
И растаять душой в синеве…
* * *
Посвящение М. А. Булгакову
В этом городе старых улиц,
Где иной раз не видно и дня,
Тихой поступью ходит Мастер,
Маргариту свою любя.
Я смотрю из окна на город,
Что не слышит биенья сердец.
Где вы, Мастер и Маргарита?
Видно, встретились наконец…
Иль не встретились, но возможно,
В этом городе спящих лиц
Встретить Мастер однажды должен
Ту, что даст его жизни смысл.
Хмурый город накрыло тьмою,
Как библейский Ершалаим.
И как Мастер, ищу с тоскою,
Ту, кем в юности был любим.
* * *
Очерствела душа
От столетних обид
И далёкой звезды
Больше свет не манит.
В серый сумрак пустой,
Спотыкаясь, иду,
И полночной луной
Стал ночник поутру.
Что найти я хотел
В этой ночи без сна?
Завывает метель…
И не скоро весна.
Тихо город укрыла
Серебристая тень.
В синем зареве утра
Разгорается день.
* * *
Снова ночь воскрешает память
И сквозь сумерки прожитых дней
Хитро мне подмигнув, играя,
Глянет юность из-под бровей.
Тёплый взгляд серых глаз,
Чуть раскосых, не впитавших ещё седин,
Согревает душевную осень
В час, когда остаюсь один.
Сколько боли, и сколько печали
Предстоит вам ещё пройти…
Глазки серые, вы и не знали,
Что за доля у вас впереди…
Взрослость юности крепкая смена –
И броня закрывает сердца.
Светом детства, чуть пламенея,
Нас, усталых, согреют глаза…
* * *
Я не думал, что всё так закончится…
Воля, рок и слепая борьба…
Одиночество, муки творчества…
Перелом – и другая судьба.
Шаг за шагом, к звезде сквозь тернии,
Пробирался, сдирая в кровь…
Где душа – там цветы сирени,
А где сердце – слепая любовь…
Безысходность, ненужность, усталость…
Ветра б в поле – да поля нет…
Душно! Воздуха… Самую малость!
Выдох. Вдох. Забытьё… Рассвет…
* * *
Голубой берет
“Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси...”
Борис Пастернак
Отблеск свечки перед иконой…
Скрип не смазанных петель двери…
Тихо в комнатке одинокой…
За окном – завывают метели…
На стене – портрет в чёрной раме
А с портрета глядит, улыбаясь,
Паренёк. Пишет весточку маме…
Светло-русый, голубоглазый.
За какие грехи, Авва Отче?
Необстрелянный, не доживший,
Голубой берет – солнца ярче,
За Россию свою погибший…
Пуля – дура, везде разыщет.
Он солдат поднимал в атаку…
А теперь – только ветер свищет,
Теребит могилы оградку.
Там что мир, что война – всё едино.
Год за два, за закатом рассвет…
В край суровый, неотвратимо,
Уходил “голубой берет”…
* * *
Одесские катакомбы
Летом 2005 года я побывал в городе Одессе, где был на экскурсии в одесских катакомбах (бывшие каменоломни – там раньше брали камень для строительства города). В катакомбах в войну прятались партизаны, там же они приняли свой последний бой…
Подземелье… Катакомбы. Лампочка горит…
На посту, возле колодца, часовой стоит.
Записался в партизаны парень молодой,
Отомстить фашистским гадам за свой край родной.
За деревню, что фашисты предали огню,
За друзей своих, убитых фрицами в бою,
За отца и мать, сожжённых заживо в печи,
За любовь, что сердце греет огоньком в ночи.
Партизан стоит, не дрогнет, взгляда сталь крепка,
“Кровь за кровь, и смерть за смерть!” – в сердце – на века!
Здесь страну свою родную защищал солдат…
Не забыть нам это горе, этих страшных дат…
Тысяча девятьсот сорок первый - тысяча девятьсот сорок пятый
* * *
По мотивам резолюции Парламентской Ассамблеи Совета Европы (ПАСЕ) об осуждении “преступлений” коммунистических “режимов”
Вот какова благодарность потомков,
Не повидавших ни бомб, ни осколков!
Спи же спокойно, советский солдат!
Ты мир спас? Спасибо! Мир “был очень рад”…
Принимай же, Россия, “благодарность” Европы!
Зря протопали в вечность Красной Армии роты.
“Коль погибну – считайте меня коммунистом…”
Нет, братишка, потомки тебя кличут “фашистом”…
Костью в горле Европе коммунизма заслуги.
Но Победу замазать бесполезны потуги.
Придёт время, и вновь, свет народам даря,
Засияет над миром коммунизма заря!
* * *
А. Галичу из 2005 года
(по мотивам стихотворений Александра Галича)
“Он один, а ему неможется,
И уходит окно во мглу…”
Патентованное рифмотворчество
Обнажает фальши иглу…
Без вранья – не сложить истории,
А без мести – нет смысла в жизни…
Как гордитесь же все вы, сволочи,
Всласть пожившие в социализме!
Ни чеченской войны вам, ни голода,
Сплошь учёные, кандидатики,
Да поэты – шестидесятники
Захребетники, эммигрантики…
* * *
Октябрь 1993-го. Белый Дом
“Безумству храбрых поём мы песню…”
Осень взорвала нервов жилы.
Те, кто тогда полегли на Пресне,
Нам до сих пор кричат из могилы:
Очнитесь! Во что превратили Россию?!
Народ, как пьяный, шагает в пекло!
Русь превратилась в “страну лимонию”,
Сражённую вмиг лихорадкой Эбола!
Проснитесь, люди! Ваш дом пылает!
Ещё немного – и рухнет крыша!
Разве вам душу не разрывает
Россия – слепая, больная, нищая…
Примечание: в начале и середине 1990-х годов слово “лимон” в среде “неформальной” молодёжи и мелких уголовников означало “миллион” (как правило, долларов). “Страна Лимония” - название одной из песен музыкального коллектива “Дюна”, популярного во времена “перестройки” и в начале 1990-х годов. Лихорадка Эбола – страшное заболевание (сродни жёлтой лихорадке и малярии), распространённое в странах Центральной Африки.
* * *
Член Союза Писателей России, член Союза славянских журналистов
http://forums.vif2.ru/attachment.php?attachmentid=15169&stc=1&d=1347721372
Лишневский Андрей Эрикович родился 26 июля 1980 года в г. Москве. Окончил в 2002 году Физический Факультет МГУ им. М.В. Ломоносова по специальности «физика космоса». В настоящее время работает в НИИ ядерной физики им. Д.В. Скобельцына в должности младшего научного сотрудника.
Член Клуба Молодых Писателей МГО СП России, член Союза Писателей России.
Имеет публикации в периодике:
1.Газета Мещанского района Центрального Административного Округа Москвы “Мещанский время и судьбы” №13(34) октябрь 2004 года
2.Газета “Московский Литератор” №15 август 2005 года
3.Сборник “Поэзия Любви” издательство “Сталкер”, Москва, 2004 год
4.Сборник “Поэзия Жизни” издательство “Сталкер”, Москва, 2005 год
5.Международный журнал “Форум” № XXXVIII-XXXIX, Москва, 2005 год
6.Международный журнал “Форум” № XL-XLI, Москва, 2005 год
Является дипломантом Первого Московского Молодёжного Литературного Фестиваля “Поколение”, дипломантом Второго Московского Молодёжного Фестиваля “Поколение”, лауреатом Третьего Московского Фестиваля Искусств “Вдохновение”, а также лауреатом Фестиваля Искусств “Студенческая Весна 2005”.
Координаты для связи: ael@srd.sinp.msu.ru
Звезда
Памяти погибших на чеченской войне
Памяти экипажа АПЛ “Курск”
Россия
Встреча в метро
Расставание
Горы – обитель Богов
Письмо
Моей незнакомке
На день рождения Анны Б.
Тот, кто воевал
"Это, видимо, та же боль…"
Посвящение М. А. Булгакову
"Очерствела душа от столетних обид…"
"Снова ночью всколыхнула память…"
"Я не думал, что всё так закончится…"
Голубой берет
Одесские катакомбы
По мотивам резолюции Парламентской Ассамблеи Совета Европы (ПАСЕ) об осуждении “преступлений” коммунистических “режимов”
А.Галичу из 2005 года
Октябрь 1993-го. Белый Дом.
* * *
Звезда
Я верю: не зря, не зря,
Родились мы здесь, наверное.
На милой планете Земля
Столько судеб потеряно.
Люди, конечно, злы,
И губят других безвременно.
Как оголтелые псы...
Странные люди... Бедные.
Но словно огонь во тьме
И смех ребенка звонкий
Льется любовь на всех
Ниткою чистой и тонкой.
Господи, дай мне сил,
Найти ту нить путеводную,
Снова найти звезду
Нежную, чистую, тонкую.
Я верю, будет рассвет
Ранний, прозрачный, нежный.
И снова дорожная пыль
Будет дарить нам вечность.
Снова взойдёт звезда
Там, где алеет небо.
И на закате дня
Люди найдут Веру.
* * *
Памяти погибших на чеченской войне
Группа крови опять
На моём рукаве.
Этот город покрылся
Золой в декабре.
Что я делаю здесь,
На бездарной войне,
От любимых вдали,
На проклятой земле?
Здесь душманские пули –
Видно, нет им числа.
И опять чью-то смерть
Трасса в ночь понесла.
Здесь, на странной войне –
Жизнь ведь так хороша!
Понимать начинает
Эту правду душа.
Грозный, Ботлих, Аргун –
Сколько было боёв…
За Россию погибло
Столько там пацанов…
Горы, милые горы!
Я люблю вашу стать
Но не дай никому
Боже, здесь воевать.
Будь вы прокляты, войны,
Во веки веков.
Боже, сколько ж погибло
В тех горах пацанов…
* * *
Памяти экипажа АПЛ “Курск”
Мы умеем любить только мёртвых,
Мы не помним, не слышим живых.
Мы читаем в слезах похоронки,
Снова в бой посылая других.
Что любовь нам, что девичьи слезы?
Среди толп бандюгов и ворья
От России остались обомки…
Столько крови – опять всё зазря.
Знать, не может Россия иначе,
И Иван вновь не помнит родства.
Топим гордость страны мы в стакане,
Как подводные лодки у дна.
Кто ответит за женские слезы?
Кто ответит за русских сирот?
Что ты сделал, чтоб так измываться
Над тобой, несчастливый народ?
Сотня душ – что медведю дробинка.
За страну умирать не впервой.
Но цинизм тех, кто к власти прорвался,
Заставляет воскликнуть: “Долой!”
* * *
Россия
Вместо Цели теперь – реклама,
Вместо лозунгов – слоганы…
Тяжко жить, я скажу вам прямо,
На осколках Великой Страны.
Кто летал – тот уже отлетался:
Сбили влёт на последнем рывке.
Смыслом жизни теперь стали деньги –
Космонавты торгуют в ларьке.
Дождались перемен! Наконец-то!
И в чеченской земле пацаны
Отдают свои жизни безвестно
За политые нефтью рубли.
Патриотом быть нынче не модно –
Здесь в фаворе одно лишь ворьё.
Но я верю: Россия воскреснет
Хоть и кружит над ней вороньё.
* * *
Встреча в метро
Анастасии Ш.
– Привет, вот так встреча!
Сейчас ты куда?
Домой? Ладно.
А помнишь тот вечер?
И колющий снег?
Не помнишь? Не надо.
– Милая, знаешь...
– Вот что, оставь.
Хватит того, что было.
У тебя – твоя жизнь,
У меня же – своя.
Уж извини, милый.
– Но всё же, послушай,
Давай всё начнём
Сначала, и будь что будет...
– Довольно! Прости,
Всё уже решено.
Чао. Меня ждут люди.
* * *
Расставание
Анне Б.
Любить тебя – нелёгкий крест,
А безответная любовь
Становится лишь тяжелей
От пустоты ненужных слов.
Ты хочешь предложить мне дружбу?
Ну что ж, спасибо, хорошо...
Но только дружбы мне не нужно.
Я от неё устал давно.
Потом мы встретимся, быть может,
А безответная любовь
Расправит крылья и взлетит
Над холодом прощальных слов.
* * *
Горы – обитель Богов
По горам алтайским
Я ходил пешком
Пыльными дорогами
С нелёгким рюкзаком.
Эх, судьба туристская –
Палатка да костёр,
Изгиб гитары жёлтой,
И небес шатёр.
Горные тропинки
В тёмный лес ведут,
А лапы пихт развесистых
Создают уют.
Ручейки целебные
С чистою водой
Нам дадут напиться
В жаркий летний зной.
Ледники хрустальные
Светят вдалеке
Весёлым cолнца лучиком
На моей щеке.
Вот поход кончается,
Нам скоро уезжать.
Но следующим летом
Поедем мы опять
Лезть в горы те звенящие,
По осыпям крутым,
Что тихим летним вечером
От нас скрывает дым.
* * *
Письмо
Алтайские горы
С любовью
Пишут тебе
Письмо.
Кто знает, может быть,
Вскоре
Увидеться нам
Суждено.
Нежное, милое
Имя
Тихонько слетит
С языка.
Ах, если б не
Расстоянья
И пасмурный город –
Москва.
* * *
Моей незнакомке
Опять дела... Идут дела.
Я больше музыки не слышу...
Опять слова. Твои слова
Средь пожелтевших старых книжек.
Листая старую тетрадь
Твоих давно забытых строчек,
Хотел вернуть я время вспять –
Таков удел у одиночек.
Любить мы можем только мёртвых,
А одиночество живых
Досталось нам с тобой, как полночь,
Как поллитровка на троих.
Идем мы все своей дорогой
И долгий путь нам предстоит.
Пусть светит вслед тебе та полночь
И одиночество хранит.
* * *
На день рождения Анны Б.
Ох, Анюта! Ах, Анюта!
Миловидна, хороша!
Замечательной должна быть
У таких людей душа.
С днём рожденья поздравляю
И дарю тебе букет.
Будь счастлива и здорова –
Вот мой дружеский совет.
Не грусти, не плачь, не бойся,
В жизни будь уверенной.
Счастьем горе обернётся –
Опытом проверено.
* * *
Тот, кто воевал
Пуля навылет, за поворотом
Ждёт та старуха с острой косой.
Кровь с гимнастёрки, пропитанной потом…
Ах, как же давно ты не бегал босой…
Помнишь ту речку, помнишь девчонку
Ту, что ждала, что вернёшься живой…
Тяжкий комок, подступающий к горлу –
Боже, дай силы вернуться домой!
Запах больницы. Белые койки.
Хмурый хирург с твоей картой в руке…
Долгие дни и кошмарные ночи –
Снова тот бой возвращают к тебе…
Гибли под Курском, под Сталинградом
На Халхин-Голе, под Брестом, везде –
Тяжкая ноша – быть русским солдатом…
Гибнуть теперь нас послали в Чечне.
Чёрное небо в городе Грозном,
Вой канонады, крики во тьме…
Боже, дай силы остаться Солдатом
Вернуться живым… И забыть о войне.
* * *
Это, видимо, та же боль
Что сошла на меня с тех страниц…
В тёмной комнате, под луной
Я рисую на окнах птиц.
Счастья нет, и свободы – нет,
Всё одно – и в ночи тишина.
Снег за окнами – как живой…
Давит на уши зимняя мгла.
Мне бы только дожить до весны,
Да босому пройтись по траве.
Возвратиться живому с войны
И растаять душой в синеве…
* * *
Посвящение М. А. Булгакову
В этом городе старых улиц,
Где иной раз не видно и дня,
Тихой поступью ходит Мастер,
Маргариту свою любя.
Я смотрю из окна на город,
Что не слышит биенья сердец.
Где вы, Мастер и Маргарита?
Видно, встретились наконец…
Иль не встретились, но возможно,
В этом городе спящих лиц
Встретить Мастер однажды должен
Ту, что даст его жизни смысл.
Хмурый город накрыло тьмою,
Как библейский Ершалаим.
И как Мастер, ищу с тоскою,
Ту, кем в юности был любим.
* * *
Очерствела душа
От столетних обид
И далёкой звезды
Больше свет не манит.
В серый сумрак пустой,
Спотыкаясь, иду,
И полночной луной
Стал ночник поутру.
Что найти я хотел
В этой ночи без сна?
Завывает метель…
И не скоро весна.
Тихо город укрыла
Серебристая тень.
В синем зареве утра
Разгорается день.
* * *
Снова ночь воскрешает память
И сквозь сумерки прожитых дней
Хитро мне подмигнув, играя,
Глянет юность из-под бровей.
Тёплый взгляд серых глаз,
Чуть раскосых, не впитавших ещё седин,
Согревает душевную осень
В час, когда остаюсь один.
Сколько боли, и сколько печали
Предстоит вам ещё пройти…
Глазки серые, вы и не знали,
Что за доля у вас впереди…
Взрослость юности крепкая смена –
И броня закрывает сердца.
Светом детства, чуть пламенея,
Нас, усталых, согреют глаза…
* * *
Я не думал, что всё так закончится…
Воля, рок и слепая борьба…
Одиночество, муки творчества…
Перелом – и другая судьба.
Шаг за шагом, к звезде сквозь тернии,
Пробирался, сдирая в кровь…
Где душа – там цветы сирени,
А где сердце – слепая любовь…
Безысходность, ненужность, усталость…
Ветра б в поле – да поля нет…
Душно! Воздуха… Самую малость!
Выдох. Вдох. Забытьё… Рассвет…
* * *
Голубой берет
“Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси...”
Борис Пастернак
Отблеск свечки перед иконой…
Скрип не смазанных петель двери…
Тихо в комнатке одинокой…
За окном – завывают метели…
На стене – портрет в чёрной раме
А с портрета глядит, улыбаясь,
Паренёк. Пишет весточку маме…
Светло-русый, голубоглазый.
За какие грехи, Авва Отче?
Необстрелянный, не доживший,
Голубой берет – солнца ярче,
За Россию свою погибший…
Пуля – дура, везде разыщет.
Он солдат поднимал в атаку…
А теперь – только ветер свищет,
Теребит могилы оградку.
Там что мир, что война – всё едино.
Год за два, за закатом рассвет…
В край суровый, неотвратимо,
Уходил “голубой берет”…
* * *
Одесские катакомбы
Летом 2005 года я побывал в городе Одессе, где был на экскурсии в одесских катакомбах (бывшие каменоломни – там раньше брали камень для строительства города). В катакомбах в войну прятались партизаны, там же они приняли свой последний бой…
Подземелье… Катакомбы. Лампочка горит…
На посту, возле колодца, часовой стоит.
Записался в партизаны парень молодой,
Отомстить фашистским гадам за свой край родной.
За деревню, что фашисты предали огню,
За друзей своих, убитых фрицами в бою,
За отца и мать, сожжённых заживо в печи,
За любовь, что сердце греет огоньком в ночи.
Партизан стоит, не дрогнет, взгляда сталь крепка,
“Кровь за кровь, и смерть за смерть!” – в сердце – на века!
Здесь страну свою родную защищал солдат…
Не забыть нам это горе, этих страшных дат…
Тысяча девятьсот сорок первый - тысяча девятьсот сорок пятый
* * *
По мотивам резолюции Парламентской Ассамблеи Совета Европы (ПАСЕ) об осуждении “преступлений” коммунистических “режимов”
Вот какова благодарность потомков,
Не повидавших ни бомб, ни осколков!
Спи же спокойно, советский солдат!
Ты мир спас? Спасибо! Мир “был очень рад”…
Принимай же, Россия, “благодарность” Европы!
Зря протопали в вечность Красной Армии роты.
“Коль погибну – считайте меня коммунистом…”
Нет, братишка, потомки тебя кличут “фашистом”…
Костью в горле Европе коммунизма заслуги.
Но Победу замазать бесполезны потуги.
Придёт время, и вновь, свет народам даря,
Засияет над миром коммунизма заря!
* * *
А. Галичу из 2005 года
(по мотивам стихотворений Александра Галича)
“Он один, а ему неможется,
И уходит окно во мглу…”
Патентованное рифмотворчество
Обнажает фальши иглу…
Без вранья – не сложить истории,
А без мести – нет смысла в жизни…
Как гордитесь же все вы, сволочи,
Всласть пожившие в социализме!
Ни чеченской войны вам, ни голода,
Сплошь учёные, кандидатики,
Да поэты – шестидесятники
Захребетники, эммигрантики…
* * *
Октябрь 1993-го. Белый Дом
“Безумству храбрых поём мы песню…”
Осень взорвала нервов жилы.
Те, кто тогда полегли на Пресне,
Нам до сих пор кричат из могилы:
Очнитесь! Во что превратили Россию?!
Народ, как пьяный, шагает в пекло!
Русь превратилась в “страну лимонию”,
Сражённую вмиг лихорадкой Эбола!
Проснитесь, люди! Ваш дом пылает!
Ещё немного – и рухнет крыша!
Разве вам душу не разрывает
Россия – слепая, больная, нищая…
Примечание: в начале и середине 1990-х годов слово “лимон” в среде “неформальной” молодёжи и мелких уголовников означало “миллион” (как правило, долларов). “Страна Лимония” - название одной из песен музыкального коллектива “Дюна”, популярного во времена “перестройки” и в начале 1990-х годов. Лихорадка Эбола – страшное заболевание (сродни жёлтой лихорадке и малярии), распространённое в странах Центральной Африки.
* * *